La Sonrisa del Camaleón

Como el pájaro raro que llegó al festín de los monos.

2010-05-01T09:22:00.000-07:00

Cuando comía con ellos, me sentía bien y mal a la vez. Bien por la armonía. Mal porque siempre pensaba en la vieja cancioncilla de "Barrio Sésamo": "Una de estas cosas no es como las otras".

Y, entre toda aquella gente armoniosa, esa "cosa" era yo.

Maldito Karma de David Safier.

A duras penas

2010-02-20T06:25:00.000-08:00

Linnea Strid

Quizá tú no me viste,
quizá nadie me viese tan perdido,
tan frío en esta esquina. Pero el viento
pensó que yo era piedra
y quiso con mi cuerpo deshacerse.

Si pudiera encontrarte,
quizá, si te encontrase, yo sabría
explicarme contigo.

Pero bares abiertos y cerrados,
calles de noche y día,
estaciones sin público,
barrios enteros con sus gente, luces,
teléfonos, pasillos y esta esquina,
nada saben de ti.

Y cuando el viento quiere destruirse
me busca por la puerta de tu casa.

Yo le repito al viento
que si al fin te encontrase,
que si tú aparecieses, yo sabría
explicarme contigo.

El Amor Difícil de Luis García Montero.

Tregua

2010-02-01T09:27:00.000-08:00

Sam Weber
Tan alta de esforzarse,
que ya se está cayendo,
doblada como un héroe,
sobre su hazaña inútil.
Que ya se está muriendo
consumida, deshecha
en el aire, perfecta
combustión de su ser.
Y no dejará humo,
ni cadaver, ni pena
-memoria de haber sido-
Y nadie la sabrá,
nadie, porque ella sola
supo de sí. Y ha muerto.

Fragmento de un poema de Pedro Salinas.

Malditas

2009-10-25T02:59:00.000-07:00

Michael Shapcott

Llegar hasta aquí no es fácil. Para llegar aquí es necesario haber cogido siempre el camino equivocado. No una. Muchas veces. Confiar en las personas que te traicionarán. Amar a quien no te ama. No saber que efecto hace el sonido de tu propio nombre cuando otro lo escucha. Estar maldita.
He confiado en traidores y escuchado a enemigos. Sólo yo tengo la culpa de mis lágrimas. Y sólo yo voy a pagar por ellas.

Aunque Seamos Malditas de Eugenia Rico.

" Es la excepción lo que interesa al diablo"

2009-10-01T09:55:00.000-07:00

MooNyk
Seré una heroína de lo superficial.
No me acusarán botones flojos,
agujeros en el talón de los calcetines, los pálidos y mudos rostros
de cartas sin respuesta, sepultadas en un buzón.
No me acusarán, no me acusarán.
El reloj no me hallará esperando, ni estas estrellas
remachadas en su cielo, abismo tras abismo.

Fragmento de Tres Mujeres de Sylvia Plath.

Los días perdidos

2009-09-27T18:17:00.000-07:00

Louis Treserras
Estoy tan triste
como si te me hubieses muerto
no puedo sonreirme
pues
contigo
ni hablar de qué sé yo
ni dar detalles.
Puedo sólo sufrir
por los días perdidos
por lo imposible ya
por el fracaso.

Estoy tan triste de Idea Vilariño.

Nada

2009-09-19T16:43:00.001-07:00

Jordi Solano
He encontrado el lugar justo donde se ponen las manos,
a la vez mayor y menor que ellas mismas.

He encontrado el lugar
donde las manos son todo lo que son
y también algo más.

Pero allí no he encontrado
algo que estaba seguro de encontrar:
otras manos esperando las mías.

Poesía Vertical 14 de Roberto Juarroz.

Ajenos

2009-09-05T09:05:00.000-07:00

Mary Jane Ansell
No sos mío
no estás
en mi vida
a mi lado
no comés en mi mesa
ni reís ni cantás
ni vivís para mí.

Somos ajenos
túy yo misma
y mi casa.

Sos un extraño
un huésped
que no busca no quiere
más que una cama
a veces.

Qué puedo hacer
cedértela
pero yo vivo sola.

Un Huésped de Idea Vilariño

Por qué no

2009-09-05T08:42:00.000-07:00

Mary Jane Ansell
La mujer que viene a visitarme
¿quiere un prólogo o un orgasmo?
"Es confuso el deseo de las mujeres",
dice mi amigo Ticas
Está sola
es verdad que la amaron algunos hombres
(que no usaron, en la cama, el verbo amar,
considerado cursi:
sólo aman las mujeres
y ellos eran machos, muy machos)
A veces, en su soledad de gata
ella escribe poemas
no muy buenos, todo sea dicho,
pero le gustaría publicarlos
por qué no
tiene derecho: los machos escribieron
fornicaron muchos malos poemas
muchos malos amores
por qué ella no
al final sólo
quiere publicar un libro
un orgasmo
algo suyo
no alienado
"Es confuso el deseo de las mujeres",
dice Ticas

El Deseo de las Mujeres de Cristina Peri Rossi

Alicias sin ciudad

2009-08-23T04:04:00.001-07:00

Agnieszka Szuba

Todos cruzaron el mismo umbral en la misma dirección, y llegaron al mismo sitio. La misma puerta fue puerta de salida para unos y puerta de entrada para otros. Pero no vieron las mismas cosas quienes llegaron huyendo y quienes llegaron buscando.

La Puerta de Berna Wang.

Desde mi soledad hasta tu boca

2009-08-20T07:32:00.001-07:00

Kelly Vivanco
Las montañas cristalizan en mil años
y el mar gana un centímetro a la tierra
cada dos milenios,
horada el viento la roca
en cuatro siglos
y la lluvia,
también la lluvia se toma su tiempo para caer.

Se paciente, con mi corazón
que suspira por una obra duradera.
Como el viento,
como la lluvia,
también mi corazón
se toma su tiempo para caer.

La Caída de Luisa Castro.

Aún así persistimos

2009-08-14T11:58:00.000-07:00

Natalie Ratkovski
Todo lo que se da llega a destiempo.
No existe otra manera.
Entre el ojo y la mano hay un abismo.
Entre el quiero y el puedo hay un ahogado.
Un país que asoma su cabeza deforme en una
carta,
y va a darse a destiempo, nada es lo que
esperabas.
Y lo que llega envuelto en papel de regalo se irá
sucio de odio.

Bailamos entre los escombros de una cita.
Dibujamos una taza de café en el desierto.
Vivimos de sumar y de restar:
lo que te da el amor, lo que te quita el miedo.
Al final nos entregan los huesos de un perfume.

Aún así persistimos.
En alguna montaña vive un pez resbaloso.
Entre números rotos se desliza una estrella.

Envíos de Jorge Boccanera.

Todo es muy simple

2009-08-04T21:40:00.000-07:00

Martín La spina
Todo es muy simple mucho
más simple y sin embargo
aún así hay momentos
en que es demasiado para mí
en que no entiendo
y no sé si reírme a carcajadas
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito
mi tiempo.

Todo es muy simple de Idea Vilariño.

Quizá todo no fuese nada.

2009-06-24T02:07:00.000-07:00

Nigel Van Wieck
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente,
con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,
con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas
que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
la fila de vagones de un tren, y una partida pintada
desde dentro de mi cabeza,
y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida.

Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

He fracasado en todo.
Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada.
El aprendizaje que me impartieron,
me apeé por la ventana de las traseras de la casa.
Me fui al campo con grandes proyectos.
Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra.
Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar?
¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos!
¿Un genio? En este momento
cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno,
ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones!
Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente?
[...]
He hecho de mí lo que no sabía,
y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.
Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado.
Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo

[...]

Tabaquería de Fernando Pessoa.

Mantra

2009-06-17T09:01:00.001-07:00

"Uno es valiente cuando, sabiendo que ha perdido ya antes de empezar, empieza a pesar de todo y sigue hasta el final pase lo que pase. Uno vence raras veces, pero alguna vez vence."

Matar un Ruiseñor de Harper Lee.

Otra pérdida insuperable

2009-05-18T07:55:00.000-07:00

Sophie Jodoin
El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Currículum de Mario Benedetti.

(Hoy ha muerto Mario Benedetti y las palabras no alcanzan.
Descanse en paz.)

El animal que me habita

2009-03-28T11:34:00.000-07:00

Akiko Ijichi

El animal que me habita es muy raro.
Cuando nota que soy feliz me da un pellizco entre las tripas.
Supongo que para que no me olvide de tiempos peores.
Pero es que cuando nota mi desánimo y mi tristeza me aprieta aún más fuerte.
Así, no hay manera de sonreir...

El animal que me habita de Raquel Rodríguez.

This is the question

2009-02-14T06:03:00.000-08:00

Tomka Setowskiego
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Táctica y Estrategia de Mario Benedetti.

Puertas

2009-02-03T09:11:00.001-08:00

Francis Bacon
Porque entender puede ser una condena. Y no entender, la puerta que se abre.

Ella era Hemingway de Enrique Vila-Matas.

Redención

2009-01-11T04:34:00.000-08:00

Gigino Falconi

-Ángel: así era el antiguo Infierno. Un lugar de tortura inútil y de sufrimiento sin sentido. Ya no habrá más violencia gratuita, ni más sufrimiento inflingido sin razón o explicación alguna. Os haremos daño y no lo lamentaremos. Pero no lo haremos para castigaros sino para redimiros...porque después de esto, sereis mejores personas...
-Demonio: pero...no lo entiendes...Eso lo hace peor...Lo hace mucho peor...

The Sandman de Neil Gaiman.

Sentirse contento

2008-12-23T03:56:00.000-08:00

Grace Berrios

Octubre sabía, por supuesto, que el acto de pasar página, de acabar un capítulo o de cerrar un libro no acababa con el relato.
Una vez acepto ésta verdad, también tuvo que reconocer que los finales felices no eran difíciles de encontrar. "Es una simple cuestión", le explicó a April, "de encontrar un lugar soleado en un jardín donde sentarse bajo una luz espléndida y sobre una hierba mullida; un lugar donde descansar, dejar de leer y sentirse contento".

El Hombre que era Octubre de G.K. Chesterton.

Tarde

2008-12-21T00:14:00.000-08:00

Michael Sokolis
Mi cuerpo está formado por todas las masacres
Desde mi cabeza parten barcos
En los que viaja el germen
de todas las revoluciones
Y
Si te fijas bien
Arden en mis ojos un centenar de banderas
Ahora sólo soy la televisión y su crisis
Pero
En aquellos tiempos
también podía cantar esa canción tuya
-la de todas las palabras que conoces
sin echar mucho de menos
el mendrugo de oscuridad que me sostenía
Ahora es tarde
la película está a punto de terminar
cierro los ojos y ésta vez sí
desapareces

La Historia Universal según Papá de Eduardo Camino Carrillo.

Es posible

2008-12-20T06:05:00.000-08:00

Andy Jones
Los cuentos de hadas superan la realidad no porque nos digan que los dragones existen, sino porque nos dicen que pueden ser vencidos.

G.K. Chesterton

Sobrevivir

2008-12-13T05:55:00.000-08:00

Fred Einaudi
Se preguntan cómo sobrevivimos; sería más justo indagar por qué.

Las Costuras del Guante de Blanca Álvarez.

Semanas

2008-12-05T09:40:00.000-08:00

Elene Usdin
Cuántos lunes y martes
en el polvo, detrás, por los caminos.
Serían diferentes entre sí, pero todos
parecían el mismo.

Busco las sillas, las ventanas, los lechos
de la fiebre o el llanto, del diente dolorido,
a esos lunes o martes, y ya todos
están fuera de sitio.

Forman montón de cosas, horas,
piedras, palabras, lápices, destinos,
pero fueron cruzando la puerta de hacia adentro
con mucho frío.

A veces los despierta una canción
antigua, una esquina, un amigo,
y me hace gracia de que todos entonces
me parezcan domingos.

Semanas de Julia Uceda.

Árboles

2008-12-03T07:27:00.000-08:00

Jerome Foster

Pues somos como troncos de árbol en la nieve. Aparentemente yacen en un suelo resbaladizo, así que se podrían desplazar con un sólo empujón. Pero no, no se puede, pues se hallan fuertemente afianzados en el suelo. Aunque fíjate, incluso eso es aparente.

Los Árboles de Frank Kafka.

Silencio

2008-12-01T11:20:00.000-08:00

Anita Kreituse
Hay un vacío en el que no se oyen las zapatillas.
Y otro más profundo: el que disuelve nuestras manos.
Y nuestro cuerpo. Y sólo flotan unos ojos
que no lo parecen. Aunque daría lo mismo
porque ya no pensamos con palabras
que todo lo confunden.
Además
¿para qué edificar un templo de un grito?
Un grito que no suena en la expansión de las constelaciones.
Un grito que no oye el pastor de planetas.
Un grito que se llena, como un cubo, de huecos.
Un templo que visitan arenas y huracanes.
La boca ha gritado,
¿de qué huerto ha venido? ¿En qué lejana flor
se hará otra vez silencio,
historia no aprendida
y vida sin pregunta?
¿En qué agua de otro tiempo
se pulió la mandíbula y su origen?
¿En qué apagado sol
se removió su cero antes del cero?
Gritar: tan sólo un accidente, una arruga en el aire.
Y un destrozo,
un harapo de algo; un desgarrón superfluo
desde el violento, desde el distraído
que empuja, pisa y habla alto. No grita.
Alto, sólo, habla.
Se oye su voz pavorreal.
Y el grito se desenrosca desde su sima profunda:
un poquito de aire que, primero,
tropieza con la esquina del pulmón,
garganta arriba. Luego ulula, asalta
la pared que contiene su infinitud,
su triste desmesura,
arañando su cárcel, resuelto en templo,
ecos en frío crisopacio que se aleja,
en el tiempo, de la boca: su nido.
Y nada alrededor. La boca mueve
sus alas sin sonido, sin sentido,
entre el agua y el huerto,
entre hueso temprano y légamo futuro,
entre el cero y el cero.
Entre el cero y su carga.

El Silencio de Julia Uceda.

Un lugar muy pequeño o ninguno

2008-11-29T07:07:00.000-08:00

Stephan Balleux

Pocos de nosotros no se han despertado antes del alba algunas veces, o después de una de esas noches sin sueños que casi nos hacen enamorarnos de la muerte, o una de esas noches de terror y alegría deformada, cuando por las habitaciones del cerebro se arrastran fantasmas más horribles que la realidad misma e impulsados por esa vida intensa que se esconde en todo lo grotesco y que presta al arte gótico su sufrida vitalidad, ya que uno pudiera imaginarse que este arte es especialmente el arte de cuyas mentes han sido turbadas por la enfermedad del ensueño. Progresivamente los dedos blancos se deslizaban por las cortinas y parecían temblar. Sombras mudas se arrastraban a los rincones de la habitación con formas negras fantásticas y se ponían de cuclillas allí. Afuera se oían los pájaros que cantaban entre las hojas, o el sonido de los hombres que iban a sus trabajos, o el susurro y el sollozo del viento que bajaba de las colinas y vagaba por la silenciosa casa, como si temiera despertar a los que dormían, y que luego tendrían que llamar al sueño en su cueva púrpura. Se levantaba un velo tras otro de gasa fina y oscura, y poco a poco se restauraban las formas y colores de las cosas y vemos el amanecer rehaciendo el mundo con su antiguo modelo. Los espejos lívidos obtienen de nuevo su vida de imitación. Las velas sin llama están colocadas donde las habíamos dejado, y al lado de ellas apoyado el libro medio interrumpido que hemos estado estudiando, o la flor con alambre que habíamos llevado al baile, o la carta que hemos temido leer o que hemos leído tantas veces. Nada parece que haya cambiado. Fuera de las sombras irreales de la noche regresa la vida real que habíamos conocido. Tenemos que volver a tomarla desde donde la habíamos dejado y se apodera de nosotros un sentimiento horrible de necesidad de que continúe la energía en el mismo círculo de costumbres estereotipadas y aburridas, o quizá un anhelo salvaje de que nuestros párpados se abran alguna mañana en un mundo que hubiera sido remodelado de nuevo en la oscuridad para placer nuestro, un mundo en el que las cosas tuvieran formas y colores nuevos, y cambiado y con otros secretos, un mundo en el que el pasado tendría un lugar muy pequeño o ninguno, o sobreviviera de todos modos en una forma inconsciente de obligación o arrepentimiento, ya que hasta la rememoración de la alegría tiene su amargura, y los recuerdos del placer tienen sus penas.

El Retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde.

Crecer

2008-11-28T05:03:00.000-08:00

Richard Wilkinson

A veces, cuando los gritos de los adultos no llegaban hasta los niños porque estaban en el extremo más alejado de la playa, enviaban a Gwendoline. Era la hermana mayor de tres de los niños de La Banda de la Playa. Como no había suficiente espacio en la casa de su familia, Gwendoline se quedaba con los Fortune. Su dormitorio estaba junto al de Peter. Parecía de lo más triste, de lo más ensimismada en sus pensamientos. Era una adulta -algunos decían que tenía diecinueve años- y se sentaba con los adultos todo el rato, pero no participaba de la conversación.[...] Cuando acudía a avisar a los niños lo hacía andando sin prisa por la playa, descalza y con unos pantalones cortos deshilachados, y sólo los miraba cuando llegaba a donde ellos estaban. Hablaba con voz serena, triste y musical:

-Vamos, chicos. A la cama.

Y luego, sin esperar a oír sus protestas ni repetirlo, daba la vuelta y se marchaba, dejando marcas en la arena mientras se alejaba. ¿Estaba triste porque era una adulta y no le gustaba? Era difícil asegurarlo.

En las Nubes de Ian McEwan.

Miaus

2008-11-27T08:18:00.000-08:00

Bengal

"Te daré las verdades de mañana."

"Prefiero los errores de hoy", contestó ella.

"Me desarmas, Gladys", exclamó, imitando su terquedad.

"De tu escudo, Harry, no de tu lanza."

El Retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde.

Defender la Alegría

2008-10-27T14:19:00.000-07:00

Irisz Agocs

Defender la alegría como una trinchera

defenderla del escándalo y la rutina

de la miseria y los miserables

de las ausencias transitorias

y las definitivas

defender la alegría como un principio

defenderla del pasmo y las pesadillas

de los neutrales y de los neutrones

de las dulces infamias

y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera

defenderla del rayo y la melancolía

de los ingenuos y de los canallas

de la retórica y los paros cardiacos

de las endemias y las academias

defender la alegía como un destino

defenderla del fuego y de los bomberos

de los suicidas y los homicidas

de las vacaciones y del agobio

de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza

defenderla del óxido y de la roña

de la famosa pátina del tiempo

del relente y del oportunismo

de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho

defenderla de dios y del invierno

de las mayúsculas y de la muerte

de los apellidos y las lástimas

del azar

y también de la alegría.

Defender la alegría de Mario Benedetti.

(Un abrazo virtual para ti, Amaia, porque quiero verte alegre y porque sí n_n

Kisses alquimistas, animistas, sobre todo, electricistas ;) )

El humor es el inquilino eterno del vacío

2008-10-27T14:11:00.000-07:00

Chris Parsons

Creo que soy el primer ser humano que descubre, más allá de los infinitos agujeros negros y del espacio etéreo, que el humor es es lo último que se pierde. Esto no es exáctamente lo que me habían enseñado en las escuelas y academias. Allí decían que era la esperanza lo último en perderse. Pero no. He descubierto que sólo el humor es lo que hay más allá de los límites de los límites de los límites ilimitados.

Por estar más allá de los agujeros negros que he atravesado y que perfectamente sé que no están vacíos, no sufro ni siquiera el tan temido y horrible sentido de un vacío concreto. Y es que el vacío no es tal porque tiene en el humor un inquilino perpetuo. El humor ocupa el lugar de la esperanza en todo. El humor es el inquilino eterno del vacío. Eso ha sido lo que he descubierto y no puedo comunicar a nadie. Así que no es cierto que la esperanza sea, como alguien dijo, la resistencia del ser ante las previsiones de su mente. No. Es el humor la verdadera resistencia de fondo.

El humor es la verdadera esencia del cosmos y de lo que hay mucho más allá de éste. Lo he descubierto gracias a mi viaje pionero hacia la nada y quiero creer que eso me convierte en un descubridor de la estirpe de los mejores descubridores de la historia. La única esencia del universo es su propio humor, ese flujo o humor del cosmos que hasta por los más recónditos callejones laterales del aire etéreo se derrama y llega más allá de los límites de los límites apoderándose de todo, hasta de los más remotos agujeros negros, que no están precisamente vacíos, sino que contienen una energía de ausencia que termina por ser una extraña presencia, también humorística.

Exploradores del abismo de Enrique Vila-Matas.

Declaración

2008-10-27T14:05:00.000-07:00

Christophe Vacher

La vida no sabe qué clase de vida lleva.

Exploradores del Abismo de Enrique Vila-Matas.

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?

2008-10-27T13:53:00.000-07:00

Frank Lin

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?

Que uno tiene que buscarlo y dárselo...

Que nadie establece normas, salvo la vida...

Que la vida sin ciertas normas pierde formas...

Que la forma no se pierde con abrirnos...

Que abrirnos no es amar indiscriminadamente...

Que no está prohibido amar...

Que también se puede odiar...

Que el odio y el amor son afectos...

Que la agresión porque sí, hiere mucho...

Que las heridas se cierran...

Que las puertas no deben cerrarse...

Que la mayor puerta es el afecto...

Que los afectos, nos definen...

Que definirse no es remar contra la corriente...

Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja...

Que buscar un equilibrio no implica ser tibio...

Que negar palabras, es abrir distancias...

Que encontrarse es muy hermoso...

Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida...

Que la vida parte del sexo...

Que el por qué de los niños, tiene su por qué...

Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad...

Que saber todo de todos, es curiosidad mal sana...

Que nunca está de más agradecer...

Que autodeterminación no es hacer las cosas solo...

Que nadie quiere estar solo...

Que para no estar solo hay que dar...

Que para dar, debemos recibir antes...

Que para que nos den también hay que saber pedir...

Que saber pedir no es regalarse...

Que regalarse en definitiva no es quererse...

Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos...

Que para que alguien sea, hay que ayudarlo...

Que ayudar es poder alentar y apoyar...

Que adular no es apoyar...

Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara...

Que las cosas cara a cara son honestas...

Que nadie es honesto porque no robe...

Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo...

Que para sentir la vida hay que olvidarse que existe la muerte...

Que se puede estar muerto en vida..

Que se siente con el cuerpo y la mente...

Que con los oídos se escucha...

Que cuesta ser sensible y no herirse...

Que herirse no es desangrarse...

Que para no ser heridos levantamos muros...

Que sería mejor construir puentes...

Que sobre ellos se van a la otra orilla y nadie vuelve...

Que volver no implica retroceder...

Que retroceder también puede ser avanzar...

Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol...

¿Cómo hacerte saber que nadie establece normas, salvo la vida?

Mario Benedetti.

Hipótesis

2008-10-27T13:49:00.000-07:00

Adriana Mufarrege

Las hipótesis son redes: tú tiras la red y alguna cosa consigues tarde o temprano.

Novalis

Frágil

2008-10-27T13:42:00.000-07:00

James Jean

Aquí no pasa nada,

salvo el tiempo:

irrepetible

música que resuena,

ya extinguida,

en un corazón hueco, abandonado,

que alguien toma un momento,

escucha

y tira.

Elegía Pura de Ángel González

Adaptación y tiro por que me toca

2008-10-27T13:39:00.000-07:00

Hope Gangloff

En psiquiatría, doctor a diferencia, quizá, del mundo de las clínicas de enfermedades transmitidas sexualmente, no existe nada que se llame cura. Sólo existe la adaptación.

Humo y Espejos de Neil Gaiman.

Más allá de la pereza del infinito

2008-10-27T13:32:00.000-07:00

Eveline Tarunadjaja

Regresó a su tedio y llegó a una firme conclusión sin que previamente se hubiera dedicado a buscarla. A partir de aquel momento, se enfrentaría directamente a la verdad y soportaría el vacío y, por consiguiente, aceptaría la muerte. Después de todo, pensó, la verdad se halla del lado de la muerte, siempre lo he dicho. Volvió luego a las partículas de polvo, aquella especie de poesía de lo invisible. Iré más allá de la pereza del infinito, se dijo.

Exploradores del Abismo de Enrique Vila-Matas.

A veces pienso que es un don olvidar

2008-10-27T13:11:00.000-07:00

Bao Pham

Y alegra esa cara, joder, que sólo tenemos una vida. Y yo he visto a muchos gatos maldecir por tener siete.

Abierto toda la noche de David Trueba.

Fuera de aquí

2008-10-27T11:54:00.000-07:00

Chelin Sanjuan

Ordené traer mi caballo del establo. El criado no me entendió. Fui yo mismo al establo, ensillé el caballo y monté en él. Oí una trompeta a lo lejos, pregunté al criado su significado. No sabía nada ni había oído nada. Me detuvo en el portón y preguntó: ¿Adónde cabalgas, señor? No lo sé, dije, fuera de aquí. Siempre fuera de aquí, sólo así podré llegar a mi meta. ¿Así que conoces tu meta?, preguntó. Sí, respondí, acabo de decirlo. Fuera de aquí, tal es mi meta.

La Partida de Franz Kafka.

Restos de un naufragio

2008-10-27T11:47:00.001-07:00

Billy Nuñez

Quemó sus naves

timbró su hora

de salida

sin retro

sin retroacción

sin disyuntivas

A veces

se prolongan los restos

del naufragio

sin un negocio de baratijas.

Fragmento de Sabana de Justicia de Ana María Iza.

El aire que me falta

2008-10-27T11:35:00.000-07:00

Mr. Bee Sean

En realidad la chica no vivía, y por tanto en realidad ella nunca ha muerto.

El Retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde.

El hemisferio de mi pena

2008-10-27T11:03:00.000-07:00

Sarah Joncas

Mi pez de color se queda fijo mirando con ojos acuosos

al hemisferio de mi pena;

sobre el más fino de los hilos

los dos colgamos,

colgados, colgados, colgados

en el lazo de la soga del verdugo;

yo me quedo fijo mirando su casa

y él la mía...

debe de tener pensamientos,

¿podéis negar esto?

tiene ojos y hambre

y su amor también

murió en enero; pero él es

de oro, de auténtico oro y yo soy gris

y es indecente invadir su intimidad

tan indecente como quemar melocotones

o violar niños,

y me vuelo y miro a otro lado,

pero sé que él está ahí detrás de mí,

un dorado cáliz de sangre,

una cosa sola

suspendida entre la más roja nube

del purgatorio

y al apt. no. 3003

dios, ¿es posible

que seamos lo mismo?

Pez de color de Charles Bukowski.

Creo en la correspondencia

2008-10-27T10:41:00.000-07:00

Lyle Motley

Fruto de una carambola de la vida, como lo definió el abuelo Abelardo, la nueva casa les había caído del cielo. La abuela Alma, que desde hacía diecisiete años había optado por permanecer en la cama, se carteaba incansablemente con una anciana amiga llamada Ernestina Beltrán. Al morir ésta y abrir su testamento, los herederos se toparon con una última cláusula: Lego mi única posesión en Madrid, el palacete de la calle Tremps, a mi única amistad en Madrid, quien no ha dejado pasar ni un mes sin que una carta suya venga a alegrar mi anunciada degradación: Alma Belitre.

La abuela Alma recibió la noticia del fallecimiento de su amiga con indiferencia. ¿Crees que porque haya muerto dejaré de escribirle?, comentó a Asunción, la mujer que cuidaba de ella. Así pues, persistió en el envío de cartas a Ernestina, hasta el punto de que, alarmada, la hija de ésta le escribió recordándole el fallecimiento de su madre. Creo en la correspondencia, no en la muerte, le telegrafió Alma en un huero intento por hacerse entender.

Abierto toda la noche de David Trueba.

Balada de otoño

2008-10-27T10:11:00.000-07:00

Leonid Afremov

El otoño se acerca con muy poco ruido:

apagadas cigarras, unos grillos apenas,

defienden el reducto

de un verano obstinado en perpetuarse,

cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.

Se diría que aquí no pasa nada,

pero un silencio súbito ilumina el prodigio:

ha pasado

un ángel

que se llamaba luz, o fuego, o vida.

Y lo perdimos para siempre.

El otoño se acerca de Ángel González.

Al compás de un abrazo que tirita

2008-10-27T09:59:00.000-07:00

Lisa Alisa

Hoy se mecen los instantes

al compás de un abrazo que tirita,

es el mar que me enseña

a escribir un poema

sin sentir ningún miedo,

porque el mar es la vida

de los que naufragamos.

La Voz de los Relojes de Ana Merino.

Allí donde estés

2008-10-27T09:23:00.000-07:00

Suzanne Woolcott

Tú no puedes volver atrás

porque la vida ya te empuja

como un aullido interminable.

Hija mía, es mejor vivir

con la alegría de los hombres,

que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada,

te sentirás perdida o sola,

tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán

que la vida no tiene objeto,

que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre sólo, una mujer

así, tomados de uno en uno,

son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti,

cuando te escribo estas palabras,

pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás,

tu futuro es tu propia vida,

tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas,

que les ayude tu alegría,

tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes

junto al camino, nunca digas

no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás

como a pesar de los pesares,

tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección

y este mundo tal como es

será todo tu patrimonio.

Perdóname, no sé decirte

nada más, pero tú comprende

que yo aún estoy en el camino.

Y siempre, siempre, acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

Palabras para Julia de Jose Agustín Goytisolo.

Pequeña cosa azul

2008-10-27T09:12:00.000-07:00

Elodie Van Ruymbeke

Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.

Caminos del Espejo de Alejandra Pizarnik.

Chica analógica

2008-10-27T08:46:00.000-07:00

Allison Torneros

Eres una chica analógica en un mundo digital.

American Gods de Neil Gaiman.

Lobas

2008-10-27T08:37:00.000-07:00

Pandore

Hubiese podido decir las más prudentes y atinadas cosas acerca de las relaciones y causas de mi sufrimiento, de la enfermedad de mi alma, de mi embrujamiento y neurosis, la mecánica me era transparente. Pero lo que más me hacía falta, por lo que suspiraba tan desesperadamente, no era saber y comprender, sino vida, decisión, sacudimiento e impulso.

El Lobo Estepario de Hermann Hesse.

Sumas que restan...o no

2008-10-27T08:30:00.000-07:00

Rubens Lp

Si le sumo

mi soledad a la tuya

¿qué es lo que

obtengo a cambio,

dos soledades

o ninguna?

Eh?

Ajo, la micropoetisa.

Más allá de lo evidente

2008-10-27T08:26:00.000-07:00

Aya Kato

Permanecí largo rato mirándole, y sentí entonces, lejano aún a mi conciencia, algo muy singular. Vi el rostro de Demian y vi ya que no solamente era el de un muchacho, sino el de un hombre; vi aún algo más: creí ver o sentir que tampoco era sólo el rostro de un hombre, sino también algo distinto. Era como si en él hubiera también algo de rostro de mujer, y además, por un momento, aquel rostro no me pareció ya viril o infantil, maduro o joven, sino, en cierto modo, milenario; en cierto modo, ajeno al tiempo, sellado por edades distintas a la que nosotros vivimos. Los animales podían presentar un aspecto semejante, o los árboles, o las estrellas. Yo no lo sabía. No sentí exáctamente por entonces esto que ahora describo; pero sí algo análogo. Tampoco supe a punto fijo si la figura de Demian me atraía o me repelía. Sólo vi que era distinto de nosotros, que era como un animal, o como un espíritu, o como una pintura; pero distinto, inefablemente distinto de todos nosotros.

Demian de Hermann Hesse.

Creo

2008-10-27T08:18:00.000-07:00

Jason Thielke

-Yo me puedo creer cualquier cosa. No tienes ni idea de lo que me puedo llegar a creer.

-¿De verdad?

-Me puedo creer cosas ciertas, cosas falsas y cosas que nadie sabe si son ciertas o falsas. Puedo creer en Papá Noel y en el conejo de Pascua y en Marilyn Monroe y en los Beatles y en Elvis y en Mr. Ed. Mira, creo que las personas pueden alcanzar la perfección y que el conocimiento es infinito y que el mundo está dirigido por cárteles financieros secretos y que lo visitan periódicamente grupos de alienígenas, buenos, que parecen lemures arrugados, y malos, que mutilan el ganado y quieren apropiarse de nuestra agua y nuestras mujeres. Creo que el futuro nos aspira y creo que el futuro nos sacude y creo que un día la Mujer búfalo blanca volverá y nos dará a todos una patada en el culo. Creo que los hombres son sólo niños grandes con problemas de comunicación y que la decadencia del sexo en Estados Unidos coincide con la decadencia de los cines al aire libre por todos los estados. Creo que todos los políticos son unos cabrones sin principios y también creo que son mejores que la alternativa[...]Creo que el jabón antibacterias está acabando con nuestras resistencias a la porquería y la enfermedad hasta el punto de que un día seremos borrados de la tierra por el catarro común, igual que los marcianos en La Guerra de los Mundos. Creo[...]que el jade es esperma de dragón seco y que hace miles de años, en una vida anterior yo era una chamán siberiana manca. Creo que el destino de la humanidad está escrito en las estrellas. Creo que es verdad que los caramelos sabían mejor cuando era pequeña, que es aerodinámicamente imposible que los abejorros vuelen, que la luz es una onda y una partícula y que en algún lugar del mundo hay un gato en una caja que está vivo y muerto al mismo tiempo, pero que si nadie va pronto a abrir la caja y darle de comer acabará estando muerto de dos formas distintas, y creo que hay estrellas miles de millones más antiguas que el propio universo. Creo en un dios personal que me cuida y se preocupa y supervisa lo que hago. Creo en un dios impersonal que puso el universo en marcha, después se fue de juerga con sus novias y ni siquiera sabe que existo. Creo en un Universo creado al azar, como ruido de fondo y por pura casualidad. Creo que todos los que dicen que se da excesivo valor al sexo, simplemente nunca han echado un polvo en condiciones. Creo que los que dicen saber qué pasa también mienten sobre los detalles. Creo en la veracidad absoluta y en la necesidad social de las mentiras piadosas. Creo en el derecho de elección de la mujer, en el derecho a la vida del bebé, en que toda vida humana es sagrada[...]. Creo que la vida es un juego, que la vida es una broma cruel y que la vida también es lo que sucede cuando estás vivo y puedes tumbarte y disfrutar.---Se interrumpió sin aliento.

Sombra casi levanta las manos del volante para aplaudir, pero en su lugar dijo:

-Vale, así que si te cuento lo que sé, no pensarás que estoy como una regadera.

-Puede, prueba.

American Gods de Neil Gaiman.

Canciones

2008-10-27T08:12:00.000-07:00

Michelle "Mia" Araujo

Esta historia comienza, como casi todas las cosas, con una canción.

Al principio sólo existían las palabras y llegaron acompañadas de una melodía. Así es como se creo el mundo, como la nada fue dividida, como la tierra y el firmamento y los sueños, los dioses menores y los animales, todos ellos tomaron forma corpórea.

Fueron cantados.

Los grandes animales cobraron vida también al ser cantados, una vez que el Cantante hubo creado los planetas, los montes, los árboles, los océanos y los animales más pequeños. Fueron cantados los abismos en los confines del mundo, y los paraisos, y también las tinieblas.Las canciones permanecen. Perduran. Una canción puede convertir en bufón a un emperador o derrocar dinastías. Seguirá viva mucho tiempo después de que los hechos que narra y sus protagonistas se hayan transformado en polvo y sueños condenados al olvido. Tal es el poder de una canción.

[...]

Todas y cada una de las personas que han habitado, habitan o habitarán en este planeta tienen su propia canción. No es una canción escrita por otra persona. Es una canción con su propia melodía y su propia letra. Son pocos los que llegan a cantar su propia canción. La mayoría tememos que nuestra voz no le haga justicia, o que nuestras palabras sean demasiado tontas o demasiado honestas, o demasiado raras. Así que la gente acaba viviendo las canciones de los demás en lugar de cantar la suya propia.

Los Hijos de Anansi de Neil Gaiman.

Sin billete de vuelta

2008-10-27T08:05:00.000-07:00

Wakkawa

Ha averiguado el nombre que le ha correspondido

y se define ausente, exiliada del sueño,

emigrante, perpleja, desgajada,

sin billete de vuelta.

Se declara sin fuerzas

y pide con vergüenza un poco de ternura.

Que le devuelvan, por favor, el mar.

Fragmento de Penumbra de Elsa Lopez.

Ella sale a la oscuridad, acaso al olvido

2008-10-27T07:56:00.000-07:00

Zoe Regoczy

Ella está echada en la penumbra humedeciendo la

madrugada inicial.

Hay un jardín en ella y él está deslumbrado en ese jardín.

Florece entera para él, se estremecen, callan con el mismo

rumor.

La noche va a ser cortada por un viaje como por una

espada.

Intercambian libros, papeles, promesas.

Ninguno de los dos sabe aún lo que se han prometido.

Se visten, se besan, se separan.

Ella sale a la oscuridad, acaso al olvido.

Cuando él regresa al cuarto, la encuentra echada en la

penumbra húmeda.

Nunca ha partido, nunca partirá.

Está de Roberto Fernández Retamar.

One day, you spend the whole time trying to keep out of the rain

2008-10-27T07:51:00.000-07:00

Andrea Joseph

Una vez escribí sobre la geometría inútil del jazminero: los cinco pétalos de sus flores. Las hojas, que nacen de siete en siete. Hoy lo miro sorprendida porque ha sobrevivido a una mudanza y a dos inviernos crueles en los que fueron muriendo, una a una, todas las plantas, hasta los geranios. De todas sus ramas, desgarbadas y semidesnudas, junto a las hojas quemadas por el frío, penden racimos de capullos rosados. Lo miro sorprendida y me digo que no hay por qué tener miedo.

Berna Wang.

Un poco de humor

2008-10-27T07:40:00.000-07:00

Esra Roise

Lo que no nos mata nos hace divertidos.

¿Quién te lo ha contado? de Marian Keyes.

Sólo un ave que volaba

2008-10-27T07:33:00.000-07:00

Jeremy Enecio

¿Qué preferirías: tener razón o ser feliz?

¿Quién te lo ha contado? de Marian Keyes.

¿Frágiles?

2008-10-27T07:27:00.000-07:00

Dan Mumford

Mientras iba escribiendo estas líneas, he caido en la cuenta de que lo verdaderamente peculiar de casi todas las cosas que consideramos frágiles es lo sólidas que en realidad son. Recuerdo que, de pequeños, hacíamos unos trucos con huevos que nos permitieron ver lo que son en realidad: diminutos recintos de duro mármol; y dicen que el aleteo de una mariposa en un momento y lugar precisos puede provocar un huracán al otro lado de océano. Un corazón puede romperse, pero es también el músculo más fuerte del cuerpo humano, capaz de latir setenta veces por minuto durante toda una vida, y sin apenas un fallo. Incluso un sueño, algo tan delicado y etéreo, puede llegar a ser prácticamente indestructible.

Objetos Frágiles de Neil Gaiman.

El poder de los sueños

2008-10-27T07:05:00.000-07:00

Michael Parkes

-Lucifer: ¿qué poder tienen los sueños en el infierno?

-Sandman: ¿dices que yo no tengo poder? Quizás dices la verdad...Aunque...si te refieres a que los sueños no tienen poder aquí...Dime, Lucifer Estrella del Alba...Preguntároslo, todos vosotros...¿Qué poder tendría el infierno si aquellos que están encerrados aquí no pudieran soñar con el cielo?

The Sandman de Neil Gaiman.

De limpieza

2008-10-27T06:52:00.000-07:00

Olena Shmahalo

Vamos a hacer limpieza general

y vamos a tirar todas las cosas

que no nos sirven para nada, esas

cosas que ya no utilizamos, esas

otras que no hacen más que coger polvo,

las que evitamos encontrarnos porque

nos traen los recuerdos más amargos,

las que nos hacen daño, ocupan sitio

o no quisimos nunca tener cerca.

Vamos a hacer limpieza general

o, mejor todavía, una mudanza

que nos permita abandonar las cosas

sin tocarlas siquiera, sin mancharnos,

dejándolas donde han estado siempre;

vamos a irnos nosotros, vida mía,

para empezar a acumular de nuevo.

O vamos a prenderle fuego a todo

y a quedarnos en paz, con esa imagen

de las brasas del mundo ante los ojos

y con el corazón deshabitado.

Vamos a hacer limpieza general de Amalia Bautista.

Nada que defender

2008-10-27T06:49:00.000-07:00

Mari Kubota

¿Y si toda mi vida ha sido una equivocación qué?" Se le ocurrió que lo que antes le había parecido completamente imposible, especialmente el hecho de que no había vivido como debería haberlo hecho podría después de todo ser verdad. Se le ocurrió que sus impulsos vitales, reprimidos brutalmente por sí mismo apenas los había experimentado, podrían haber sido lo único verdadero y real de su vida, y todo lo demás falso. Y sintió que sus obligaciones profesionales y toda la organización de su vida y de su familia, todos sus intereses sociales y oficiales, todo eso podría haber sido falso. Trató de defenderse y justificarse ante sí mismo y de pronto sintió cuán débil era lo que estaba defendiendo y justificando. No había nada que defender...

La Muerte de Iván Ilitch de Tolstói.

Palabras que son cansancio

2008-10-27T06:45:00.000-07:00

Laura Laine

Pero hace tanta soledad

que las palabras se suicidan.

Fragmento de Hija del Viento de Alejandra Pizarnik

Sin coartada

2008-10-27T06:40:00.000-07:00

Chelsea Greene Lewyta

¿A dónde huir si yo soy la escena del crimen, el muerto y el asesino?

Sin Coartada de Berna Wang.

Mil pedazos de sueños

2008-10-27T06:37:00.000-07:00

Erika Yamashiro

En el silencio caben todos los ruidos.

Vivir Adrede de Mario Benedetti.

El día que yo cambie

2008-10-27T06:31:00.000-07:00

Sarah Joncas

No he nacido

para nada necesario

que no sea estar igual que los demás,

sumergida

en el continuo trasiego

de las cosas sin fondo.

No he nacido

para estar hueca por dentro,

aunque a veces silbe el aire

por los espacios de mí que están vacíos

porque no me quedan ganas

de crecer.

No he nacido,

fue otro anhelo invisible por la vida

el que quiso inventarme

vestida y con zapatos

y me empuja a fingir

que soy valiente,

y me obliga a existir,

a ser un personaje

descifrable en palabras.

La Voz de los Relojes de Ana Merino.

Anoche pasé frío y fui poeta

2008-10-27T06:25:00.000-07:00

Naomi Nowak
Tú que has gastado todo,
Tú que todo has destruido:
Es gloria ser el viento
Y dicha ser la piedra.
Ese árbol reverdece,
Ese caballo que condenaste a callar
Dice lo que piensa,
La cascada recobra su verdadero rostro
Y el cielo su tamaño.
Es gloria ser lodo; coronación
El olvido
De un escarabajo que se roe las patas.
Míralos, son mejores que tú:
Animales, crepúsculos,
Silex, nomeolvides:
Todos erigen
Un monumento al hombre,
Sin grabar una injuria.

Tú que has gastado todo de Alain Bosquet.

No muere. Espera

2008-10-27T06:20:00.000-07:00

Inga Nielsen

...el jardín no tenía perfume, el bosque no me atraía, el Mundo se extendía alrededor de mí como un saldo de trastos viejos, insípido y desencantado; los libros eran papel; la música, ruido. No de otro modo pierde sus hojas el árbol otoñal en torno suyo. No lo siente, y la lluvia, la escarcha y el sol resbalan por su tronco, mientras su vida se retira a lo más íntimo y recóndito. No muere. Espera.

Demian de Hermann Hesse.

La tración de wendy

2008-10-27T06:13:00.000-07:00

Kelly Murphy

Dice Dios:

«Era un asunto urgente; me pregunté

para qué servían mis criaturas

más extrañas:

el dragón, el ángel, el unicornio.

Convoqué a aquellos en los que creía,

reales, poderosos, incontestables;

el baobab, el caballo de labor, la montaña acodada en el mar.

Celebraron diez conferencias

sin ponerse de acuerdo.

así que he conservado

al dragón, al ángel y al unicornio;

pero para evitar algunos malentendidos

he creído conveniente volverlos invisibles.»

Dice Dios de Alain Bosquet.

Where are my powers?

2008-10-27T06:10:00.000-07:00

Aaron Jasinski

No puedo ser siempre Lois Lane -insistí-. yo también quiero ser Superman...

Crepúsculo de Stephenie Meyer.

Todos los secretos...y nadie a quien contárselos

2008-10-27T06:06:00.000-07:00

Gladys B

En la completa oscuridad, el animal que no perece, acaba por volverse ciego.

Miguel de Unamuno

La elegancia del erizo

2008-10-27T06:03:00.000-07:00

Nicoletta Ceccoli

La señora Michel tiene la elegancia del erizo: por fuera está cubierta de púas, una verdadera fortaleza, pero intuyo que, por dentro, tiene el mismo refinamiento sencillo de los erizos, que son animalillos falsamente indolentes, tremendamente solitarios y terriblemente elegantes.

La elegancia del erizo de Muriel Barbery.

Náufragos urbanos

2008-10-27T05:46:00.000-07:00

Otani Ryuji

Joe Bell dejó desdeñosamente los nuevos martinis delante de nosotros.

-No se enamore nunca de ninguna criatura salvaje, Mr. Bell-le aconsejó Holly-. Esa fue la equivocación de Doc. Siempre se llevaba a casa seres salvajes. Halcones con el ala rota. Otra vez trajo un lince rojo con una pata fracturada. Pero no hay que entregarles el corazón a los seres salvajes: cuanto más se lo entregas, más fuertes se hacen. Hasta que se sienten lo suficientemente fuertes como para huir al bosque. O subirse volando a un árbol. Y luego a otro árbol más alto. Y luego al cielo. Así terminará usted, Mr. Bell, si se entrega a alguna criatura salvaje. Terminará con la mirada fija en el cielo.

-Está borracha-me informó Joe Bell.

-Un poco-confesó Holly-.Pero Doc me entiende. Se lo he explicado con todo detalle, y eran cosas que podía entender. Nos hemos dado la mano, nos hemos abrazado, y me ha deseado buena suerte.-Echó una mirada al reloj-.A esta hora ya debe de estar en los Montes Azules.

-¿De qué habla?-me preguntó Joe Bell.

Holly alzó su martini:

-Deseémosle suerte a Doc-dijo, haciendo chocar su copa contra la mía-.Buena suerte, y créeme, queridísimo Doc, es mejor quedarse mirando al cielo que vivir allí arriba. Es un sitio tremendamente vacío. No es más que el país por donde corre el trueno y todo desaparece.

Desayuno en Tiffany´s de Truman Capote.

Pequeña ración de esperanza

2008-10-27T05:26:00.000-07:00

Lee Jung Hoon

Todo guerrero de la luz tuvo alguna vez miedo de entrar en combate, traicionó y mintió en el pasado, sufrió por cosas sin importancia, falló en sus obligaciones espirituales, dijo sí cuando quería decir no, hirió a alguien a quien amaba. Por eso es un guerrero de la luz; porque pasó por todo eso y no perdió la esperanza de ser mejor de lo que era

Manual del Guerrero de la Luz de Paulo Coelho.

Tiempo de crecer

2008-10-27T05:22:00.000-07:00

Colin Thompson

Lo mejor para la tristeza - contestó Merlín, empezando a soplar y resoplar- es aprender algo. Es lo único que no falla nunca. Puedes envejecer y sentir toda tu anatomía temblorosa; puedes permanecer durante horas por la noche escuchando el desorden de tus venas; puedes echar de menos a tu único amor; ver el mundo a tu alrededor devastado por locos perversos, incluso saber que tu honor es pisoteado por inteligencias inferiores. Entonces, sólo hay una cosa posible: aprender. Aprender por qué se mueve el mundo y lo que hace que se mueva, por qué giran los planetas. Por qué sonríe un niño. Es lo único que la inteligencia no puede agotar ni alienar, que nunca le inspirará miedo ni desconfianza y que nunca soñará con lamentar. De la que nunca se arrepentirá. Aprender es lo que te conviene. Mira siempre la cantidad de cosas que puedes aprender: la ciencia pura, por ejemplo, la única pureza que existe en las cosas. Entonces puedes aprender astronomía en el espacio de una vida, historia natural en tres, literatura en seis. Y después de haber agotado un millón de vidas en biología y medicina, geografía e historia, economía y pensamiento humano, puedes empezar a hacer una rueda de carreta con la madera apropiada o pasar cincuenta años aprendiendo a empezar a vencer a tu contrincante en esgrima. A batirte en duelo con la vida, cultivar las amistades y desarrollar nuevas cualidades e ilusiones. Después de eso, puedes empezar otra vez con las matemáticas hasta que sea tiempo de aprender a arar la tierra o tocar un instrumento. Tiempo de crecer, de escribir mil cuentos, cientos de poemas, de abrigar esperanzas y alimentar los sueños.

The Once and Future King de Terence White.

Ésta vida soy yo

2008-10-27T05:16:00.000-07:00

Jordi Solano

Esta película ya la he visto...

...saltaba de cuento en cuento, de historia en historia, de mentira en mentira y, en una carrera alocada, trataba de huir de la gran farsa de su vida. No importaba hacia dónde ni con quién. Simplemente huía.

Este libro ya lo he leído...

...mendigaba un poco de ficción de cualquier historia que se cruzase por su errático camino. Cuentofagia, se había diagnosticado a si misma a falta de un nombre más conveniente.

Este cuento ya me lo sé...

...había sido todos: Don Quijote, Hamlet, Peter Pan, Dorothy, Momo, Bastian y tantos, tantos otros. A muchos, por supuesto, les había olvidado, como se olivan los recuerdos poco importantes. Sin embargo, otros habían permanecido con ella, a su lado, y aún otros, los que menos, se habían convertido en ella, o la habían convertido a ella en ellos, que nunca se sabe.

Esta aventura ya la he vivido...

...al final, cuando no le quedaron ya más refugios, más películas, más libros, más cuentos ni más aventuras, no tuvo más remedio que volver. Al fin y al cabo, después de tanto tiempo fuera, seguro que había cosas interesantes que descubrir, dondequiera que fuese el lugar al que se dirigía. Volvió.

Esta vida soy yo...

...y todo seguía igual.

Texto que acompaña a la ilustración.

Antípodas

2008-10-27T04:22:00.000-07:00

Craig Mullins

Todos tenemos en nuestras antípodas un ser que es exacto a nosotros y que ocupa siempre en el globo un lugar diametralmente opuesto al nuestro (si no, no sería antípoda). Me contaba mi madre que este ser anda, duerme y sufre al mismo tiempo que una porque es nuestro doble y piensa siempre lo mismo que nosotras pensamos y al mismo tiempo. Al parecer, en épocas remotas algunos aventureros viajaron en busca de su doble, pero nunca llegaron a verlo porque el doble se desplazaba al mismo tiempo que ellos para no perder su posición simétrica en el globo, pero también porque el doble había tenido la misma idea y se había puesto a viajar en busca del otro al mismo tiempo. Esta historia me hizo sentirme muy acompañada en mi infancia, pues cuando tenía miedo por las noches pensaba en mi antípoda, a la que le estaba pasando lo mismo que a mí y tenía la impresión de que nos mandábamos ánimos de un extremo a otro de la tierra. A veces, por crueldad, me pinchaba con una aguja un dedo para fastidiarla, pero es que ella hacía cosas que tampoco estaban bien, como un día que se rompió un vestido nuevo por no llevar cuidado con unos alambres y a mí me costó estar castigada cinco días sin salir. A mi antípoda, al principio, la llamaba Florita, pero luego me pareció un nombre un poco cursi y comencé a llamarla Elena (no sé cómo me llamaría ella a mí). Por eso a mi hija mayor le puse ese nombre, que no ha llevado ninguna otra mujer de la familia. Recuerdo que mi marido y mi madre y todo el mundo me preguntaron el porqué de esa decisión, pero yo nunca he confesado a nadie que ése era el nombre de mi antípoda.

Algunas tardes, cuando comprendo que estoy bebiendo más coñá de la cuenta, pienso que a lo mejor es cosa de mi antípoda, de Elena, que se ha alcoholizado por no saber hacer frente a los momentos difíciles de la vida, como este de la soledad que nos ha tocado vivir a las dos en la vejez. Me da pena porque se está destruyendo, aunque a lo mejor en una de estas se suicida y me hace descansar a mí también.

La soledad era esto de Juan José Millás.

Homenaje con retraso

2008-10-26T15:30:00.000-07:00

Michael Turner

Michael Turner (21 de Abril de 1971 - 27 de Junio de 2008) ha sido un popular dibujante, famoso por sus portadas en gran variedad de series, tanto para DC (Teen Titans, Superman, Crisis de Identidad y Flash, entre otros) como para Marvel (Lobezno: Orígenes y Guerra Civil). Llegó a crear su propia serie, Fathom, en 1998, y fundó la compalía Aspen Comics tras su marcha de Top Cow en 2002. La causa de su muerte, a la temprana edad de 37 años, fue un condrosarcoma (cáncer de hueso que se desarrolla en las células del cartílago) que se le diagnosticó en Marzo de 2000 y que le ha costado severas pérdidas de masa ósea durante estos años.

Podría volverme a vivir con los animales

2008-10-26T15:19:00.000-07:00

Joshua Middleton

Creo que podría volverme a vivir con los animales.

¡Son tan plácidos y tan sufridos!

Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.

No preguntan,

ni se quejan de su condición;

no andan despiertos por la noche,

ni lloran por sus pecados.

Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios...

No hay ninguno descontento,

ni ganado por la locura de poseer las cosas.

Ninguno se arrodilla ante los otros,

ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos antes que él.

En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.

Me muestran el parentesco que tienen conmigo,

parentesco que acepto.

Me traen pruebas de mi mismo,

pruebas que poseen y me revelan.

¿En dónde las hallaron?

¿Pasé por su camino hace ya tiempo y las dejé caer sin darme cuenta?

Extraxto de "Hojas de Hierba" de Walt Whitman

Peceras

2008-10-26T15:11:00.000-07:00

Fuco Ueda

Ansío las estrellas

mas abocada estoy

a la pecera.

La Elegancia del Erizo de Muriel Barbery.

Amigos imaginarios

2008-10-26T15:01:00.000-07:00

Caia Koopman

La felicidad significa no necesitar que te comprendan.

¿Quién te lo ha contado? de Marian Keyes.

Maniobras de escapismo

2008-10-26T14:56:00.000-07:00

Kelly Vivanco

"Soy una observadora"-me dije...

La Campana de Cristal de Sylvia Plath.

Escuchando mi silencio

2008-10-26T14:46:00.000-07:00

Tara McPherson

Bordeo tantas cosas cada día

que me asusta

mi afición a los abismos.

La voz de los relojes de Ana Merino.

Cada vez más despacio

2008-10-26T14:38:00.000-07:00

ninjagrl

Momo miraba fijamente al maestro Hora. En voz baja preguntó:

—¿Qué enfermedad es ésa?

—Al principio apenas se nota. Un día, ya no se tiene ganas de hacer nada. Nada le interesa a uno, se aburre. Y esa desgana no desaparece, sino que aumenta lentamente. Se hace peor de día en día, de semana en semana. Uno se siente cada vez más descontento, más vacío, más insatisfecho con uno mismo y con el mundo. Después desaparece incluso este sentimiento y ya no se siente nada. Uno se vuelve totalmente indiferente y gris, todo el mundo parece extraño y ya no importa nada. Ya no hay ira ni entusiasmo, uno ya no puede alegrarse ni entristecerse, se olvida de reír y llorar. Entonces se ha hecho el frío dentro de uno y ya no se puede querer a nadie. Cuando se ha llegado a este punto, la enfermedad es incurable. Ya no hay retorno. Se corre de un lado a otro con la cara vacía, gris, y se ha vuelto uno igual que los propios hombres grises. Se es uno de ellos. Esta enfermedad se llama aburrimiento mortal.

Momo de Michael Ende.

Me perdí en mi universo

2008-10-26T12:58:00.000-07:00

Jason Levesque

Todos los argumentos tienen su moraleja; el caso es dar con ella.

Alicia en el Pais de las Maravillas de Lewis Carroll.

Mi mar

2008-10-26T12:51:00.000-07:00

Cristina Quiles

Se diría que mi vida, incluso la mental, es un día de lluvia lenta, en que todo es desacontecimiento y penumbra, privilegio vacío y razón olvidada. Me desolo a seda rota. Me desconozco a luz y tedio. Mi esfuerzo humilde, de siquiera decir quién soy, de registrar, como una máquina de nervios, las impresiones mínimas de mi vida subjetiva y aguda, todo esto se me ha vaciado como un balde en el que hubiesen tropezado, y se derramó por la tierra como el agua de todo. Me he fabricado con pinturas falsas, he resultado a imperio de trampa. Mi corazón, a quien fié los grandes acontecimientos de la prosa vivida, me parece hoy, escrito en la distancia de estas páginas releídas con otra alma, una bomba de huerto de provincias, instalada por instinto y maniobrada por servicio. He naufragado sin tormenta en un mar en el que se puede estar de pie.

Fernando Pessoa.

Y nadie te preguntará por la verdad

2008-10-26T12:34:00.000-07:00

Sas Christian

Felices los normales, esos seres extraños,

los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,

una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,

los que no han sido calcinados por un amor devorante,

los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,

los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,

los satisfechos, los gordos, los lindos,

los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,

los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,

los flautistas acompañados por ratones,

los vendedores y sus compradores,

los caballeros ligeramente sobrehumanos,

los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,

los delicados, los sensatos, los finos,

los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.

Felices las aves, el estiércol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,

las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan

y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos

que sus padres y más delincuentes que sus hijos

y más devorados por amores calcinantes.

Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

Felices los normales de Roberto Fernández Retamar.

La otra mitad

2008-10-26T12:25:00.000-07:00

Jason Levesque

Finalmente, el Doctor Henry Jekyll se complace en anunciar la comercialización de sus mundialmente célebres “Polvos de Jekyll” para consumo popular. Ya han dejado de ser patrimonio de unos pocos afortunados ¡Libere su yo! ¡Límpiese por dentro y por fuera! Demasiada gente, tanto hombres como mujeres, sufren dolencias del alma; pueden aliviarlas inmediatamente, y de forma económica, con los Polvos de Jekyll (disponibles en sabor vainilla o en la fórmula original mentolada)

Objetos Frágiles de Neil Gaiman.

Cangrejos alados

2008-10-19T12:14:00.000-07:00

Bao Pham

La gente cree en Dios porque el mundo es muy complicado. Creen que es muy improbable que algo tan complicado como una ardilla voladora o el ojo humano o un cerebro llegue a existir por casualidad. Pero deberían pensar lógicamente, y si pensaran lógicamente, verían que sólo pueden hacerse esa pregunta porque eso ya ha sucedido y ellos existen. Hay billones de planetas en los que no hay vida, pero en esos planetas no hay nadie con cerebro para darse cuenta. Y es como si toda la gente en el mundo arrojara monedas al aire, a alguien acabaría por salirle cruz 5.698 veces seguidas y se creerían muy especiales. Pero no lo serían, porque habría millones de personas a quienes no les saldría cruz 5.698 veces.

En la Tierra hay vida por culpa de un accidente, pero un tipo de accidente muy especial. Y para que ese accidente ocurra de esa manera especial, tienen que darse 3 condiciones. Y éstas son:

1. Las cosas tienen que hacer copias de sí mismas (esto se llama Duplicación)

2. Tienen que cometer pequeños errores al hacer eso (esto se llama Mutación)

3. Esos errores tienen que ser los mismos en sus copias (esto se llama Herencia)

Y estas condiciones son muy raras, pero son posibles, y causan la vida. Y eso simplemente ocurre. Y el resultado final no tiene por qué ser necesariamente rinocerontes y seres humanos y ballenas. Puede ser cualquier cosa. (...)

Y la gente que cree en Dios piensa que Dios ha puesto seres humanos en la Tierra porque piensa que los seres humanos son el mejor animal, pero los seres humanos sólo son un animal y evolucionarán hasta ser otro animal, y ese animal será más listo y meterá a los seres humanos en un zoo, como ponemos a los chimpancés y a los gorilas en el zoo. O los seres humanos cogerán una enfermedad y se extinguirán o producirán demasiada contaminación y se matarán a ellos mismos, y entonces sólo habrá insectos en el mundo y ellos serán el mejor animal.

El curioso incidente del perro a medianoche de Mark Haddon.

Buscando un disfraz mejor

2008-10-19T12:09:00.000-07:00

Jen Wang

El disfraz de un aventurero enmascarado es una de esas cosas en las que uno normalmente no se para a pensar. ¿Debería llevar capa, o no? ¿Debería ser grueso y blindado para protegerme de los golpes, o flexible y ligero para poder tener cierta libertad de movimientos? ¿Qué clase de máscara debería llevar? ¿Los tonos brillantes te convierten en un objetivo más fácil que los oscuros? La verdad es que tenía que tener en cuenta todas esas cosas.

Fragmento de "Bajo la máscara, las memorias de Hollis Mason, el Búho Nocturno" de Watchmen de Alan Moore.

Vertical

2008-10-19T11:57:00.000-07:00

Lucy McLauchlan

Pero preferiría ser horizontal.

No soy un árbol con las raíces en la tierra

absorbiendo minerales y amor maternal

para que cada marzo florezcan las hojas,

ni soy la belleza del jardín

de llamativos colores que atrae exclamaciones de admiración

ignorando que pronto perderá sus pétalos.

Comparado conmigo, un árbol es inmortal

y una flor, aunque no tan alta, es más llamativa,

y quiero la longevidad de uno y la valentía de la otra.

Esta noche, bajo la luz infinitesimal de las estrellas,

los árboles y las flores han derramado sus olores frescos.

Camino entre ellos, pero no se dan cuenta.

A veces pienso que cuando estoy durmiendo

me debo parecer a ellos a la perfección-

oscurecidos ya los pensamientos.

Para mí es más natural estar tendida.

Es entonces cuando el cielo y yo conversamos con libertad,

y así seré útil cuando al fin me tienda:

entonces los árboles podrán tocarme por una vez, y las flores tendrán tiempo

para mí.

Soy vertical de Sylvia Plath.

Ojos tristes al mirar los mapas

2008-10-19T11:47:00.000-07:00

Ida Belogi

Mi vida se hizo frágil

al saberse mortal.

Aquel ritmo frenético

de los instantes y de su efervescencia

comenzó a ser corrosivo

y me partió en dos.

Quedaba yo a un lado

y también quedaba yo al otro.

Una mitad de mí miraba absorta,

la otra trataba de aprender

a caminar con una sola pierna,

y se apoyaba en los muebles

y estaba triste

porque el corazón

se había quedado en la mitad inmóvil.

Mi vida se hizo frágil

y mi corazón dejó de latir,

pero cuando quisieron juntar

todo mi cuerpo,

y enterrar mis dos mitades

en una misma fosa,

esa parte de mí sin corazón ya estaba lejos,

había puesto un reloj

en el espacio fingido de la vida,

y no estaba dispuesta

a morirse sin más

cosida al desaliento

de la mitad suicida de mi cuerpo.

La Voz de los Relojes de Ana Merino.

Recuerdo que me gustaba sonreír

2008-10-19T11:28:00.000-07:00

Beatriz Martín Vidal

¿Sabes una cosa?

Sé que cuando las cosas no salen bien tiendes a deprimirte, sueles llorar en silencio, buscas encontrar errores y situaciones mentales de donde fallaste.

Pero yo te diré; tú no fallaste, ni la otra persona falló, fueron las situaciones mal presentadas, consuélate por lo pronto con esa idea.

Te he visto callar siempre cuando algo no te parecía, sé que callabas por no contrariar, por no caer en discusión, y siempre sé que querías defenderte, pero siempre callabas, ya sea por temor o por amor, pero siempre callabas y yo solo te miraba y nunca te decía nada.

Recuerdo que solías ser alegre, aunque por dentro buscabas ser más feliz, recuerdo que te gustaba sonreír, ver y admirar, mas no recuerdo cuando empezaste a dejar de hacer eso, quizás me falla la memoria, si quizás sea eso el porqué no lo recuerdo.

Yo te hablé al oído cuando tú querías escuchar algo, te hablaba cuando no querías escuchar, pero aun así siempre me escuchabas y por dentro de ti ansiabas y mucho que yo siempre estuviera cerca de ti, porque recuerda siempre estoy en tus recuerdos, aunque siempre buscas apagarme y yo a veces te lo permito y otras no.

Te dejo vivir, te dejo buscar algo que tú solo sabes que es, y cuando vivas y tengas lo que buscas, yo te hablaré quedito para no perturbarte…

Atentamente:

Tu Conciencia.

"UNA CARTA SIN FIGURA" de Miguel Ángel Bayardo.

Gatas

2008-10-19T11:23:00.000-07:00

Zoe Lacchei

-Jesús Quintero: ¿qué has aprendido de los gatos?

-Loquillo: bueno...son bastante parecidos a las mujeres...Se quedan contigo, no tú con ellos.

Loquillo en Ratones Coloraos.

Oscuridad

2008-10-19T11:18:00.000-07:00

David Ho

-Yo puedo ver en la oscuridad -se jactaba cierta vez Nasrudín en la casa de té.

- Si es así, ¿por qué algunas noches lo hemos visto llevando una lámpara por las calles?

- Es sólo para que los otros no tropiecen conmigo.

Idries Shah.

Siempre

2008-10-19T11:13:00.000-07:00

Cali Rezo

Siempre encerrada entre estas cuatro paredes, inventándome mundos para no pensar en esta vida plana, unidimensional, limitada por el fatal rectángulo de la hoja.

Ana María Shua

Ser diferente

2008-10-19T10:58:00.000-07:00

Liza Corbett

...»Ahora vuelvo a su pregunta. Repítala.

—¿Estoy curada?

—No. Usted es una persona diferente, queriendo ser igual. Y esto, desde mi punto de vista, es considerado una enfermedad grave.

—¿Es grave ser diferente?

—Es grave forzarse a ser igual: provoca neurosis, psicosis, paranoia. Es grave querer ser igual porque eso es forzar a la naturaleza e ir contra las leyes de Dios, que en todos los bosques y selvas del mundo no creó una sola hoja igual a otra. Pero usted considera una locura ser diferente, y por eso escogió Villete para vivir Porque aquí, como todos son diferentes, usted pasa a ser igual que todo el mundo. ¿Lo ha entendido?

Mari hizo una señal afirmativa con la cabeza.

— Por no tener el valor de ser diferentes, las personas van contra la naturaleza y el organismo comienza a producir vitriolo, o amargura, como vulgarmente se conoce a ese veneno...

Verónica decide Morir de Paulo Coelho.

El ánimo de quien ha estado preso

2008-10-19T10:51:00.000-07:00

Verónica Navarro

El ánimo de quien ha estado preso

retorna siempre a prisión.

En la calle se cruza con jueces, fiscales y abogados

y los policías, aún sin reconocerlo,

lo miran más que a cualquier otro,

porque su paso no es sosegado, o bien

porque su paso es en extremo sosegado.

En su corazón habita, de por vida, un condenado.

El ánimo de quien ha estado preso de Joseba Sarrionandia.

No hay razón que me de luz

2008-10-19T10:44:00.000-07:00

Jonathan Weiner

Su mirada se ha cansado de tanto observar

esos barrotes ante sí, en desfile incesante,

que nada más podría entrar ya en ella.

Le parece que sólo hay miles de barrotes

y que detrás de ellos ningún mundo existe.

Mientras avanza dibujando una y otra vez

con sus pisadas círculos estrechos,

el movimiento de sus patas hábiles y suaves

va mostrando una rotunda danza,

en torno a un centro en el que sigue alerta

una imponente voluntad.

Sólo a veces, permite en silencio, la apertura

de los cortinajes que ocultaban sus pupilas;

y cruza una imagen hacia adentro,

se desliza a través de los tensos músculos

cae en su corazón, se desvanece y muere.

Der Panther de Rainer Maria Rilke.