Malditas

Michael Shapcott

Llegar hasta aquí no es fácil. Para llegar aquí es necesario haber cogido siempre el camino equivocado. No una. Muchas veces. Confiar en las personas que te traicionarán. Amar a quien no te ama. No saber que efecto hace el sonido de tu propio nombre cuando otro lo escucha. Estar maldita.
He confiado en traidores y escuchado a enemigos. Sólo yo tengo la culpa de mis lágrimas. Y sólo yo voy a pagar por ellas.

Aunque Seamos Malditas de Eugenia Rico.

" Es la excepción lo que interesa al diablo"

MooNyk
Seré una heroína de lo superficial.
No me acusarán botones flojos,
agujeros en el talón de los calcetines, los pálidos y mudos rostros
de cartas sin respuesta, sepultadas en un buzón.
No me acusarán, no me acusarán.
El reloj no me hallará esperando, ni estas estrellas
remachadas en su cielo, abismo tras abismo.

Fragmento de Tres Mujeres de Sylvia Plath.

Los días perdidos

Louis Treserras
Estoy tan triste
como si te me hubieses muerto
no puedo sonreirme
pues
contigo
ni hablar de qué sé yo
ni dar detalles.
Puedo sólo sufrir
por los días perdidos
por lo imposible ya
por el fracaso.

Estoy tan triste de Idea Vilariño.

Nada

Jordi Solano
He encontrado el lugar justo donde se ponen las manos,
a la vez mayor y menor que ellas mismas.

He encontrado el lugar
donde las manos son todo lo que son
y también algo más.

Pero allí no he encontrado
algo que estaba seguro de encontrar:
otras manos esperando las mías.

Poesía Vertical 14 de Roberto Juarroz.

Ajenos

Mary Jane Ansell
No sos mío
no estás
en mi vida
a mi lado
no comés en mi mesa
ni reís ni cantás
ni vivís para mí.

Somos ajenos
túy yo misma
y mi casa.

Sos un extraño
un huésped
que no busca no quiere
más que una cama
a veces.

Qué puedo hacer
cedértela
pero yo vivo sola.

Un Huésped de Idea Vilariño

Por qué no

Mary Jane Ansell
La mujer que viene a visitarme
¿quiere un prólogo o un orgasmo?
"Es confuso el deseo de las mujeres",
dice mi amigo Ticas
Está sola
es verdad que la amaron algunos hombres
(que no usaron, en la cama, el verbo amar,
considerado cursi:
sólo aman las mujeres
y ellos eran machos, muy machos)
A veces, en su soledad de gata
ella escribe poemas
no muy buenos, todo sea dicho,
pero le gustaría publicarlos
por qué no
tiene derecho: los machos escribieron
fornicaron muchos malos poemas
muchos malos amores
por qué ella no
al final sólo
quiere publicar un libro
un orgasmo
algo suyo
no alienado
"Es confuso el deseo de las mujeres",
dice Ticas

El Deseo de las Mujeres de Cristina Peri Rossi

Alicias sin ciudad

Agnieszka Szuba

Todos cruzaron el mismo umbral en la misma dirección, y llegaron al mismo sitio. La misma puerta fue puerta de salida para unos y puerta de entrada para otros. Pero no vieron las mismas cosas quienes llegaron huyendo y quienes llegaron buscando.

La Puerta de Berna Wang.

Desde mi soledad hasta tu boca

Kelly Vivanco
Las montañas cristalizan en mil años
y el mar gana un centímetro a la tierra
cada dos milenios,
horada el viento la roca
en cuatro siglos
y la lluvia,
también la lluvia se toma su tiempo para caer.

Se paciente, con mi corazón
que suspira por una obra duradera.
Como el viento,
como la lluvia,
también mi corazón
se toma su tiempo para caer.

La Caída de Luisa Castro.

Aún así persistimos

Natalie Ratkovski
Todo lo que se da llega a destiempo.
No existe otra manera.
Entre el ojo y la mano hay un abismo.
Entre el quiero y el puedo hay un ahogado.
Un país que asoma su cabeza deforme en una
carta,
y va a darse a destiempo, nada es lo que
esperabas.
Y lo que llega envuelto en papel de regalo se irá
sucio de odio.

Bailamos entre los escombros de una cita.
Dibujamos una taza de café en el desierto.
Vivimos de sumar y de restar:
lo que te da el amor, lo que te quita el miedo.
Al final nos entregan los huesos de un perfume.

Aún así persistimos.
En alguna montaña vive un pez resbaloso.
Entre números rotos se desliza una estrella.

Envíos de Jorge Boccanera.

Todo es muy simple

Martín La spina
Todo es muy simple mucho
más simple y sin embargo
aún así hay momentos
en que es demasiado para mí
en que no entiendo
y no sé si reírme a carcajadas
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito
mi tiempo.

Todo es muy simple de Idea Vilariño.

Quizá todo no fuese nada.

Nigel Van Wieck
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente,
con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,
con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas
que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
la fila de vagones de un tren, y una partida pintada
desde dentro de mi cabeza,
y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida.

Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

He fracasado en todo.
Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada.
El aprendizaje que me impartieron,
me apeé por la ventana de las traseras de la casa.
Me fui al campo con grandes proyectos.
Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra.
Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar?
¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos!
¿Un genio? En este momento
cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno,
ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones!
Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente?
[...]
He hecho de mí lo que no sabía,
y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.
Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado.
Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo

[...]

Tabaquería de Fernando Pessoa.

Mantra

"Uno es valiente cuando, sabiendo que ha perdido ya antes de empezar, empieza a pesar de todo y sigue hasta el final pase lo que pase. Uno vence raras veces, pero alguna vez vence."

Matar un Ruiseñor de Harper Lee.

Otra pérdida insuperable

Sophie Jodoin
El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Currículum de Mario Benedetti.

(Hoy ha muerto Mario Benedetti y las palabras no alcanzan.
Descanse en paz.)

El animal que me habita

Akiko Ijichi

El animal que me habita es muy raro.
Cuando nota que soy feliz me da un pellizco entre las tripas.
Supongo que para que no me olvide de tiempos peores.
Pero es que cuando nota mi desánimo y mi tristeza me aprieta aún más fuerte.
Así, no hay manera de sonreir...

El animal que me habita de Raquel Rodríguez.

This is the question

Tomka Setowskiego
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Táctica y Estrategia de Mario Benedetti.

Puertas

Francis Bacon
Porque entender puede ser una condena. Y no entender, la puerta que se abre.

Ella era Hemingway de Enrique Vila-Matas.

Redención

Gigino Falconi

-Ángel: así era el antiguo Infierno. Un lugar de tortura inútil y de sufrimiento sin sentido. Ya no habrá más violencia gratuita, ni más sufrimiento inflingido sin razón o explicación alguna. Os haremos daño y no lo lamentaremos. Pero no lo haremos para castigaros sino para redimiros...porque después de esto, sereis mejores personas...
-Demonio: pero...no lo entiendes...Eso lo hace peor...Lo hace mucho peor...

The Sandman de Neil Gaiman.